Triste réalité.

Les rouages sont réellement grippés. Ils n’entrainent plus la pompe qui aspirait les idées. Ce n’est qu’un moindre mal. La citerne est presque à sec, une réserve de vécu de  plusieurs dizaines d’années et dilapidée en à peine un an. C’est un gaspillage monstre et une triste réalité. Si les engrenages réussissaient à se mouvoir de nouveau, il ne resterait au fond de la cuve que des messages pour une semaine, et si j’en écrivais un par an, pour sept ans.

Une illusion de plus qui s’envole dans les souterrains nauséabonds du désespoir. Les écrits n’étaient pas irrigués par une source d’inspiration. L’imagination n’était qu’un mélange de souvenirs mixés, malaxés, pétris, faisandés et décomposés par de nombreuses années de stagnation. Ils étaient ensuite amassés sur une feuille. Ils ressemblaient de loin à de la pâtée pour chien premier prix.

Cette merveilleuse source n’était qu’une chimère. Encore fut-elle la chimère mythologique, j’aurais pu prétendre à une fin tragique, dévoré de l’intérieur par un horrible monstre. Cependant elle n’est qu’une illusion dont l’esprit est incapable d’en saisir la beauté. Comment une citerne en vulgaire béton dont l’armature en fer laisse perler des larmes de sang, peut-elle concevoir la limpidité d’une source ?  Elle ne peut pas ; limpidité, clarté, pureté sont des notions abstraites voire absconses. La source héberge la libre création, la citerne n’est qu’une base de données, nécessaire et vitale, mais limitée.

Adieu rêves les plus fous, adieu folie romantique, adieu poésies déchirantes, adieu étreintes torrides, adieu érections nocturnes.

La truelle racle les dernières boues.

Une voix stoppe mon activité :

- Quand tu auras terminé de racler les couches du petit, afin de les laver, n’oublie pas de vider la poubelle. Tu veux te la jouer écolo, alors assume.